Y qué hago a esta hora de la noche

delirando con la fiesta de otro cuarto

y con aquella canción

que nunca he declamado

si al mundo le pertenece la orilla

y el breve estado de la sangre

Es más fácil bailar con la sombra que se ha tatuado

aquí donde lo frágil se vuelve sorprendente

¿Qué pasó con las pinturas y con ese olor 

que se contenía cada vez que regresabas tarde?

¿Qué pasó con la belleza entre las piernas 

y la lengua enloquecida en tu espalda?

¿En qué relámpago separamos la tierra 

y nos volvimos insalvables?

Tengo estas pinturas descolgadas

y la divinidad adormecida. Muerta

Habito un decoro que se niega a ser blanco

y detesto haber sido tan bella